« Mr. Smith! Attendez Mr. Smith! Mr. Smith, je... je peux vous parler une minute? » Une lueur démente dans les yeux, le Smith en question arrêta brusquement sa marche et se retourna, agacé. C'était une petite gamine idiote qui venait elle aussi de s'immobiliser pour reprendre son souffle. L'homme avait fait mine de ne pas l'entendre et l'avait laissé lui gueuler ce nom merdique par la tête pendant des minutes qui lui parurent interminables. Mais là, c'en fut trop. Bartemius pencha lentement la tête sur la gauche et fixa la première année avec un regard un peu fou. Il en avait marre d'être coincé dans le corps de ce pauvre con, cela faisait déjà un an qu'il devait endurer des « Timmy », des « Timothé », des « Mon amour »... déjà qu'il devait partager l'esprit d'un adorateur de moldus et de sangs-de-bourbe, les parents de ce dernier avaient eu le malheur de lui donner ce prénom débile. Qui osait appeler son enfant Timothé? Le pauvre aurait dû se suicider bien avant. Mais en attendant d'avoir l'opportunité de tuer le garçon, le mangemort avait l'intention de le faire souffrir jusqu'à la fin. Son hôte devait être de garde ce soir-là puisque Bartemius s'était réveillé en plein milieu du couloir, baguette à la main. C'est d'ailleurs à ce moment que cette Poufsouffle insignifiante avait fait son apparition. Chaque fois qu'il mettait les pieds hors du dortoir des apprentis, Violette était là. Et si ça n'avait pas été de cette couverture qu'il se devait absolument de conserver, le sorcier se serait délecté de la voir se tortiller de douleur sur le sol glacial de Poudlard. Torturer était un sport qu'il pratiquait autrefois avec en train. Il était fou, et ça l'amusait. Le Lord devait sans arrêt le ramener à l'ordre, car il aurait tôt fait de tous les condamner, sinon. Il fit un pas en avant vers la jeune fille, puis un autre. Ils étaient seuls, dans ce couloir. Autant en profiter pour s'amuser un peu. « Stupéfix. » tout ça dans un ton calme désintéressé. Un bruit sourd résonna lorsque la poufsouffle s'effondra durement sur le sol, n'ayant absolument rien vu venir. Satisfait, le mangemort réprima un rire amusé et continua son chemin sans jeter un seul regard derrière lui. Personne ne la croirait si elle racontait que le « grand » Timothé Norman Smith l'avait attaqué ce soir-là. Au moins ce corps avait le mérite d'être respecté et d'avoir une réputation de saint... sinon il aurait été plus difficile de faire payer ces couillons sans cervelle.

Baissant le regard sur son poignet, le mangemort étouffa un juron en constatant que sa montre magique indiquait vingt heures deux minutes. Eh merde, il allait encore être en retard à cause de cet idiot de Smith qui n'était jamais au bon endroit au bon moment. Accélérant sa marche, il pesta contre tous ces morveux qui vivaient dans cette école de malheur. Poudlard, une merde inventée par des idiots qui avaient décidé d'enseigner la magie à des bons-à-rien. Selon Bartemius la majorité des élèves de l'établissement ne méritaient même pas de tenir une baguette dans leur main, encore moins de fréquenter des sorciers de sang-pur. Ses pas se faisaient rapides, mais pour éviter qu'on le soupçonne de quoi que ce soit il baladait son regard le long des murs et observait chaque élève qui croisait son chemin. Maintenant que les endroits étaient plus bondés d'élèves se préparent à rentrer dans leurs salles communes, se faire discret et agir en Timothé était la meilleure solution. Contrairement à Bellatrix qui prenait un plaisir malsain à faire chier tous les élèves sur sa route, Croupton essayait de se montrer plus raisonnable. Son maître l'avait trop de fois menacé par le passé et il ne souhaitait pas du tout que ça se reproduise. Il le craignait, comme tout le monde. Il était très difficile pour l'homme de contrôler ses pulsions meurtrières, mais une fois que Poudlard serait tombé il pourrait afin assouvir sa soif de chair fraîche. Ces petits corps tomberaient alors tous inertes et lui jubilerait. Promenant ses yeux de tête en tête, il se demande si Severus se trouvait parmi l'un d'eux. Cela faisait un bon moment que les serviteurs de Voldemort travaillaient sans relâche à identifier Rogue, sans succès. Ce fils de pute savait apparemment très bien se dissimuler. Et grâce à ses pouvoirs supérieur aux siens, Bartemius devrait se montrer très rusé pour espérer le démasquer. Il détestait Rogue, ça avait toujours été ainsi. Il ne l'avait pas soupçonné de traîtrise comme Bellatrix, mais Severus l'avait toujours traité comme un être inférieur. Et pour ça, Barty avait cette irrésistible envie de lui briser le coup de ses propres mains, sans magie. Sentir ses os se briser sous ses doigts. Un rire dément s'échappa aussitôt de sa gorge et en se rappelant qu'il n'était pas seul, Croupton se racla bruyamment la gorge en guise de diversion.

Ça lui prit quasiment cinq minutes pour atteindre les toilettes du deuxième étage. Cinq minutes de retard n'était pas énorme, mais dans le langage mangemort ces cinq minutes lui vaudraient certainement une cruelle punition de la part du Lord. Puisqu'il ne pouvait les sanctionner trop sévèrement, car leur réussite dépendait aussi de ses accolytes, Voldemort se faisait souvent plaisir en torturant allègrement le corps de l'élève dans lequel ils séjournaient, ou leur confiait des missions indignes de leur statut. Tournant le coin, il aperçu Bellatrix et Narcissa qui s'engouffraient dans les toilettes avant lui. « Tu es en retard, Croupton. » s'éleva une voix moqueuse derrière lui. Bartemius se retourna vivement et aperçu la silhouette de l'élève que possédait Lucius. Soupirant d'agacement, il l'envoyant balader d'un geste de la main et se dirigea devant la porte. Il était en retard, il n'avait pas le temps de discuter avec un lâche comme lui. « Mais où est donc Drago, Lucius? Toujours mort? » répliqua-t-il sans regarder le visage de Malefoy rougir de colère. Puis, il entra dans les toilettes la tête très basse. Le courroux de Voldemort serait sans doute terrible, mais il était prêt à l'affronter avec dignité. Pas question qu'il tremble comme une feuille comme le grand blond l'avait fait à l'époque. Bartemius était de toute façon trop inconscient pour se rendre compte du danger auquel il s'exposait. C'était d'ailleurs pour cette raison qu'il était devenu mangemort. Il s'agenouilla devant Voldemort puis le regarda dans les yeux. Parce que le Lord détestait qu'on évite son regard. « Maître. » il n'allait pas lui demander de lui pardonner. Ce mot n'existait pas pour Voldemort, et n'existait pas non plus pour Bartemius. La pensée que Timothé, son hôte, serait humilié de se voir lui-même s'agenouiller devant le corps de Baël traversa l'esprit vicieux de Barty dont les lèvres affichèrent un sourire tordu. Du coin de l'oeil, il vit Lucius s'agenouiller et attendre la suite en silence.